Перемовчати у собі
усе на світі, все на світі.
Не захлинутися повітрям,
раптово стишуючи біг.
А тільки очі підвести
на зграйку пташок перелітних
і прошептати, як молитву,
слова відрадні і прості.
Щоб їм повірити могли
і тіні прадідів потятих,
і матері, що перед святом
дітей не діждуться з столиць.
Щоб знову, викресані з мук,
не солодкаві, не обтічні,
слова запалювали свічі,
перемагаючи пітьму.


Старий учитель. Все обличчя в шрамах. Худий і безпорадний до жалю. У нього був потертий жовтий ранець, і старомодний сірий капелюх…
Читати далі »
Ковток повітря. Ще один ковток. Звичайний. Звичний. Може, не останній. Земля зробила ще один виток навкруг осі, біля космічних станцій…
Читати далі »
Дощ іде. Субота. Суєта. Поїзд зупиняється у Галичі. У житті з'являються прогалини, і німує слово на устах…
Читати далі »
Містерія… Це таїнство життя? Чи тільки реквізити балаганні, для зручності загорнуті у стяг високого і чистого кохання…
Читати далі »
Я так люблю твої листи — і сумовиті, і лукаві. Ні в одержимості, ні в славі не відчуваю повноти…
Читати далі »