То потім — і село, і люди,
І борони, і відведи.
Відбуду, буду, перебуду
Хоч на ковточечку води.
І не вода, а вже нічого —
Самі слова, самі пісні
Про тих, що позичали Богу
І дарували сатані.
Навіщо, кажете?
Ходімо,
Повз тих, які вже відійшли,
Але хоч грюкнули дверима
В обличчя власної пітьми!
… Така свята і безголова.
Таке пустельне і німе.
І — за плечима — голос мови,
Яка не кривдила мене.


Чуєш, брате соколику, відлітали гуси… Вже й поля позамерзали, і дощі загусли, Вже й морози невсипущі підпалили крила. От і впали біля хати старого Кирила…
Читати далі »
Запитують мене у класі діти: — Скажіть, письменник скільки заробля? …Відкіль оця хвороба — все на світі Ще змалечку підбити до рубля…
Читати далі »
У долонях твоїх спалахне чорнобривцем тихий огник печалі. Не шукатиму слів. Буду слухати дощ. Сповідатимусь мовчки…
Читати далі »
Про це нагадають долоні. І скроні. Таке не примариться в сні. …Орали город мій знесилені коні І падали в борозні…
Читати далі »
…Одцвіте, наче сонях, колишнє село, І Маруся зів'яне, як м'ята. І рушник одцвіте — перебите крило, На якому уже не літати…
Читати далі »